Мы реанимируем душу!
Меню сайта

Категории раздела
Мои статьи [0]
Обычный юмор [47]
Нестандартный юмор [6]
Черный юмор [7]
Ирония [11]
Проза жизни [3]
Поэзия жизни [17]
Стихи о душе [18]
Пародии [11]
Философский словоблуд [2]

Статистика
Всего чел. на сайте: 9
Новых за месяц: 0
Новых за неделю: 0
Новых вчера: 0
Новых сегодня: 0
Счетчики
Онлайн лист
Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0
Cегодня нас посетили

Поделиться

Рейтинг@Mail.ru * * яндекс.ћетрика * Индекс цитирования
Главная » Статьи » Проза жизни

БОМЖ
 
     Что заставило меня написать эту грустную историю, не знаю. Наверное, сидя в такую промозглую октябрьскую погоду у себя, на забытой стройке, в будке с видом на бывшее болото, других мыслей в голову просто не может прийти. Холодный порывистый ветер, иногда мелкий дождь… "Помойный" кот, случайно забредший сюда неизвестно зачем. Уток здесь давно уже нет, мышей я тоже не видел. Есть крыса, но она появляется лишь поздно вечером и с завидным упорством начинает делать подкоп под нашу сторожку. Как бы мы ее ни гоняли, она возвращается снова и снова. Удивительное существо. Удивительное, наглое до безобразия, существо! И откуда у нее такая тяга к жизни? (Вот, оно!) Впереди зима. А где еще можно выжить, как не рядом с человеком, под его теплым жилищем, с его отходами. Она знает, что ее ненавидят и все же упрямо налаживает свою непонятную, никому ненужную жизнь.
 
     Несколько лет назад в нашем районе жил один бомж. Молодой парень лет тридцати. Я заприметил его довольно поздно. Примелькался, наверное. Говорили, что он здесь уже года два-три "ароматизирует" улицу. Всегда на одном и том же месте, на автобусной остановке летом и в вестибюле нашего маленького универсама зимой, пока не выгонят. Мне самому приходилось несколько раз его выпроваживать оттуда, когда я работал в этом же магазине охранником. Он стоял тихо и молча в углу, никого не трогал. Стоял, не шелохнувшись, словно манекен. Грубо выталкивать его не поднималась рука: - "Иди, иди, а то сейчас начальство милицию вызовет…" Он не сопротивлялся, ничего не говорил, не просился, с какой-то рабской покорностью выходил на улицу. Впрочем, "рабской покорностью" это нельзя было назвать. На его лице не было никаких эмоций. Полное безразличие. Но, если внимательно всмотреться, можно было заметить в глазах невыразимую тоску, безысходность, боль. Если быть более точным, это были признаки давно утерянного интереса к жизни. Да он и не жил, а существовал. По какой-то случайности его тело еще двигалось, требовало тепла, еды… для чего, он, наверное, и сам не знал. Он даже не просил подать ему. Может, так и не научился. Люди сами подавали ему. Кто еду, кто деньги. Я несколько раз давал ему сигареты. Деньги не давал ни разу. Говорили, что он их пропивает. Сейчас думаю – может, зря не давал. А что ему еще оставалось делать? Забыться, хоть на час, хоть, на полчаса. Выпить пару стаканов вина на "старушкины" деньги, съесть подаренный хлеб, закурить… Это просвет. Возможно, он оживает в эти минуты. В конце концов, были же у него какие-то мысли. О чем он думал? О прошлой жизни? О доме? О родителях? О брате, которого тоже уже нет в живых? Мне рассказывала кое-что о нем жена, а ей знакомые, знавшие этого парня поближе. Когда-то было два брата. Жили в двух- или трехкомнатной квартире, без родителей, которые погибли где-то в аварии. Пили по-черному. И в один из таких "пьяных" дней проиграли в карты квартиру толи цыганам, то ли каким-то южанам. С тех пор вместе бомжевали по району. В одну из холодных зим младший брат заболел и умер. Мой герой остался один… мне были понятны его тоска и безразличие. Не потому что сам был таким, нет. Я сотни раз пытался ставить себя на его место. Что бы я делал, случись со мной такая же история? Покончил с собой? Вряд ли. Я с ужасом осознавал, что мог бы стать таким же как он. Я не сильный человек. Скорее всего, я точно так же опустил бы руки и наплевал на себя. От осознания этого меня прошибал холодный пот. Я до сих пор вспоминаю его глаза. Одежда… Черные от несмываемой грязи джинсы, такой же черный лоснящийся полушубок, летом, зимой… Помню, несколько раз зимой я пускал его в подъезд погреться и переночевать. Все остальные жители гнали его. В те моменты я замечал в его глазах благодарность. Ни одного слова я так и не услышал. Потом, как-то незаметно он пропал и я его больше не видел. Может, замерз где-нибудь зимой, а может, убили. Я не раз видел его с разбитым лицом. Не верю, чтобы он был буйным человеком. Скорее всего "баловались" пьяные малолетки, которых еще хватает в нашем микрорайоне или такие же, как он, бомжи, в борьбе за "теплое место". Он и раньше пропадал. По слухам, его время от времени забирал "участковый", отправлял куда-то на принудительные работы, что ли… Через несколько месяцев он возвращался. Все такой же молчаливый и апатичный. Ко всему и всем. К себе – в первую очередь…
 
     А крыса прибегала сегодня снова.
 
_________________________________
 
Категория: Проза жизни | Добавил: dolgobrod (11.03.2015) | Автор: Евгений Вермут
Просмотров: 296 | Теги: помойный кот, бомж, безразличие, бездомный, крыса | Рейтинг: 0.0/0
Всего комментариев: 0
Имя *:
Email *:
Код *:
http://dolgobrod.narod.ru/00001/Zolotoy_Us/turbaza-1.pdf

Пример

Это вы
Вы вошли как, Гость

Моя страница | Настроить

Мои сообщения | Новых

Покинуть сайт
Гость, мы рады вас видеть. Пожалуйста зарегистрируйтесь или авторизуйтесь!

Поиск

Друзья сайта
  • Официальный блог
  • Сообщество uCoz
  • FAQ по системе
  • База знаний uCoz


  • Copyright MyCorp © 2017
    Сделать бесплатный сайт с uCoz